Le printemps comme le feu
S'insinue jusqu'à ma porte, 
Déjà verte et encor bleue 
L'herbe consumée l'apporte.
   Fleurs rouges de mon pêcher, 
Blanches encloses dans vos boules 
Têtues, qu'on vous a serrées !
   Et le jade des nuages 
Est devenu jade blanc ; 
Le vert perd, le bleu le mange 
Quand le ciel brûle à son flanc.
   Immobile est la poussière.
   Songe prophétique, hier, 
J'avais en rêve brisé, 
Coupe emplie par le printemps, 
La limpidité du vent.
            René Leynaud, Poésies, 1947