Souvent le ciel est enclin
À nous épargner le vide,
Mais il reste encore au loin,
Cette ouverture limpide
Qui passe à travers la brume
Mais ne la déchire pas,
Une flamme qui consume
Mais qui ne dévore pas.
C’est une trouée offerte
Pour surprendre le futur,
Comme une fenêtre ouverte
Sur des vagues de blés mûrs.
SOUS L'ÉCORCE