Le ciel miroite comme un émail,
Reflets d’un immuable vitrail.
Est-ce des ors ou de la grisaille ?
Le ciel entonne un air de conquête,
Il sonne comme mille trompettes.
Est-ce une défaite, est-ce une fête ?
Le ciel relâche sans repentir
Le trop-plein qui semble l’alourdir
Est-ce des larmes, est-ce des rires ?
SOUS L'ÉCORCE