La nuit est de papier
fragile et coupante
le ciel est de velours
électrique et soyeux
l’éclair froisse la nuit
de ses doigts noueux
il déchire le rideau
dévoile les arbres
les arbres sont d’encre noire
Le matin est d’argent
et de devenir
les nuages sont d’or
et de souvenir
les arbres sont bleus
tant le ciel est vif
les feuilles sont de larmes
et de douleur
les hirondelles sont de rires
Midi est de blés mûrs
l’heure est d’évidence
l’air est de lys et d’abeilles
l’air est de transparence
les lointains sont d’inconnu
les collines sont de lumière
La pomme rouge est d’innocence
Les toits sont de braise
les rues sont d'indolence
Le soir est de jasmin
les ombres sont de douceur
la fenêtre est d’espérance
la rue est de silence
la ville est de lendemains
le fleuve est de lenteur
son flot est de puissance
les étoiles sont d’audace
et de pur cristal
La terre n’est que signes
manifestes et fugitifs
que ténèbres et chaos
que nous interrogeons
que désert et promesses
que nous peuplons de rêves
SOUS L'ÉCORCE
HORIZON POÉSIE