Une eau sur la grande main du songe, l'aboiement derrière les arbres ; noire, nuit noire et la rose déplie ses feux.
Une parole bientôt achevée ; le champ, l'odeur des lilas, la muraille battue d'un vent contraire. Nulle image, ombre des grands fonds, passe de la pitié.
Je suis parti, mes os font un poids léger sur la neige.
À l'Oiseau, à la Miséricorde, 1976